Der Weg nach Santa Fé
Wyatt Earp 129 – Western
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Beschreibung zu „Der Weg nach Santa Fé“
"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Er hatte ein Gesicht wie ein Hauklotz, hölzern, rissig und zerschlagen. Seine Augen waren gelb und standen zu weit auseinander. Struppiges Haar blickte unter dem breitkrempigen Californiahut hervor, das Halstuch war verwaschen-weiß, das Hemd aus blauem Kattun, und die braune Joppe hatten ihre besten Tage längst hinter sich, wie auch die Hose und die Stiefel, deren hohe Hacken abgelaufen waren.
Nur der Revolver, der tief über dem rechten Oberschenkel im Halfter baumelte, schien gut gepflegt zu sein.
Nat Galveston war zweiunddreißig Jahre alt und stammte aus Monroe in Louisiana.
Er war ein Revolvermann.
Und um das gleich klarzustellen: Er gehörte nicht zur Galgenmännerbande, als er am 17. April 1884 nach Tombstone kam.
Es war kurz vor fünf am Nachmittag, als er den ›Crystal Palace‹ betrat.
Die große elegante Tombstoner Schenke hatte im allgemeinen um diese Nachmittagsstunde ihre tote Zeit.
An diesem Tage war es anders. Hinten im Spielsalon saßen an einem großen runden Tisch drei Männer, die in ihr Pokerspiel vertieft waren. Vorn im Schankraum hatten sich an drei Tischen die Cowboys der Ferry Ranch eingefunden, die an diesem Tage den Geburtstag ihres Vormanns feierten. Es war Tradition auf der Ferry Ranch, an diesem Tage nach Tombstone zu reiten, um in der prächtigsten Schenke das Ereignis so festlich wie möglich zu begehen. Jim Ferry, der Rancher, saß unter seinen Leuten, um mit ihnen zu feiern; neben ihm saß Joel McLeod, das Geburtstagskind, ein schlaksiger rothaariger Bursche von vierzig Jahren.
Das war ein Umstand, den Nat Galveston in seinem Plan nicht einkalkuliert hatte.
Yeah, Nathan Galveston hatte einen Plan, als
Er hatte ein Gesicht wie ein Hauklotz, hölzern, rissig und zerschlagen. Seine Augen waren gelb und standen zu weit auseinander. Struppiges Haar blickte unter dem breitkrempigen Californiahut hervor, das Halstuch war verwaschen-weiß, das Hemd aus blauem Kattun, und die braune Joppe hatten ihre besten Tage längst hinter sich, wie auch die Hose und die Stiefel, deren hohe Hacken abgelaufen waren.
Nur der Revolver, der tief über dem rechten Oberschenkel im Halfter baumelte, schien gut gepflegt zu sein.
Nat Galveston war zweiunddreißig Jahre alt und stammte aus Monroe in Louisiana.
Er war ein Revolvermann.
Und um das gleich klarzustellen: Er gehörte nicht zur Galgenmännerbande, als er am 17. April 1884 nach Tombstone kam.
Es war kurz vor fünf am Nachmittag, als er den ›Crystal Palace‹ betrat.
Die große elegante Tombstoner Schenke hatte im allgemeinen um diese Nachmittagsstunde ihre tote Zeit.
An diesem Tage war es anders. Hinten im Spielsalon saßen an einem großen runden Tisch drei Männer, die in ihr Pokerspiel vertieft waren. Vorn im Schankraum hatten sich an drei Tischen die Cowboys der Ferry Ranch eingefunden, die an diesem Tage den Geburtstag ihres Vormanns feierten. Es war Tradition auf der Ferry Ranch, an diesem Tage nach Tombstone zu reiten, um in der prächtigsten Schenke das Ereignis so festlich wie möglich zu begehen. Jim Ferry, der Rancher, saß unter seinen Leuten, um mit ihnen zu feiern; neben ihm saß Joel McLeod, das Geburtstagskind, ein schlaksiger rothaariger Bursche von vierzig Jahren.
Das war ein Umstand, den Nat Galveston in seinem Plan nicht einkalkuliert hatte.
Yeah, Nathan Galveston hatte einen Plan, als