Ich erzählte sie ihm, die ganze Geschichte, obwohl er sie doch kannte, von Anfang an oder zumindest von da an, von wo ich mich zu erinnern glaubte. Jedes Detail, ob schmerzverzerrt in meinem verworren
Ich erzählte sie ihm, die ganze Geschichte, obwohl er sie doch kannte, von Anfang an oder zumindest von da an, von wo ich mich zu erinnern glaubte. Jedes Detail, ob schmerzverzerrt in meinem verworrenen Geist eingebrannt, von dunkel ummantelten Schleiern im Innern meines mosaikartigen Seins verborgen oder tief mit den zu wandernden Pfaden in meinem Herzen verwachsen; alles floss fast schwarz aus der Spitze seiner weißen Feder in die Seiten dieses Buches hinein. Nicht viel war im zerschlissenen Fragment meines unzuverlässigen Verstandes übriggeblieben, denn die Ruine meines Selbst bröckelte mit jedem Wort mehr und mehr zu Staub, verwehte, versickerte durch ein löchriges Stundenglas hindurch und verging durch die Gezeiten, getragen nur von der Ewigkeit des Meeres... Was im Echo widerhallte, war der Sturm, mein Sturm... Mein Wesen war rein von der Last der Erinnerung, und ich lernte schnell, vertraute langsam, kämpfte hart, hasste lange, tötete zu oft und liebte nur einen. Es blieb der Wind; mit ihm die sanft nachhallende Musik, die bald auf seinen Schwingen schwebte. Ich verging, meine Taten blieben jedoch; er wollte es so. In seinen Klängen lebe ich ewig fort. Sie erzählte sie mir, die ganze Geschichte - oder zumindest das, was sie zu wissen glaubte, und der Sturm ihrer Melodie ließ mich nie mehr los. Ihr Leben war ohnegleichen, doch wie jedes andere auch. Aus dem Nichts führte sie uns in einen aussichtslos erscheinenden Kampf, schlug sich mit den dämonischen Schatten dieser Welt, holte uns selbst aus dem Reich der Toten zurück. Ihr zu Ehren schrieb ich dieses Lied, Das Lied der Vergessenen, und das Land der Barden soll sie ewiglich im Gedächtnis bewahren. Es ist dein Lied, sein hallender Klang soll getragen vom Rauschen der Blätter des unendlichen Waldes, vom Schäumen der tiefblauen Wellen im ewigen Meer und von den sanften Schwingen des alles bewahrenden Windes fortbestehen, ja selbst in allem laut erklingen. Vergebt mir, ihr Toten, es ist durchaus auch euer Lied ...Vergib mir, bitte, ich wusste nicht, was ich tat...
