Der Jackson-Trail: Wichita Western Roman 115

Durch die Lavaströme und den Flugsand der Wüste war die Jagd gegangen, dann hinauf durch die Ausläufer und über die Höhen des Jackson Passes und weiter über den Pass hinaus in das offene, leicht fließende Land auf der anderen Seite der Gebirgskette, der grünen Seite, wo die Regenwolken sich immer wieder um die Gipfel schlängelten und die Schauer niedergingen, die das Gras nährten, hielt Larry Burns die Jagdmeute immer noch auf Abstand.


Es war nicht nur dem Namen nach ein Rudel, denn sie benutzten Hunde, um Larry Burns zu fangen, und hinter diesen Hunden ritt ein Dutzend ausgewählter Männer, und unter den anderen war ein Kerl mit so blassem Haar, dass es fast weiß war, und Augenbrauen, die buchstäblich silbern waren, und einem Mund, der fest zusammengekniffen war, als würde er sich ständig mit einem schwierigen Problem beschäftigen.


Die Vision dieses Gesichts und dieses schmalschultrigen Kerls mit der staubgrauen Haut und den unerbittlichen Augen hatte Larry Burns nie vergessen. Und als er das erste Mal die Hunde singen hörte, wusste er, dass er fort war. Er wusste, dass er trotz all seiner guten Reitkünste, seines klugen Verstandes und seiner Kenntnis des Landes dem Untergang geweiht war, und dieses Wissen wirkte wie eine Säure in Burns' Herz. Ein feines Rudel von Hunden, die für die Arbeit abgerichtet waren, und Marshal Tex Arnold an ihrer Spitze bildeten eine Kombination, die er nicht lösen konnte.


Dennoch blieb er hartnäckig.


Er war mehr als zweihundert Meilen geritten, und das, obwohl er zweimal die Pferde gewechselt hatte. Um die neuen Pferde hatte er nicht gebeten. Er hatte sie einfach so genommen, wie er sie vorgefunden hatte. Denn was ist Pferdediebstahl für einen Mann, der wegen Mordes verurteilt ist und an seinen Handgelenken die kleinen Stahlarmbänder trägt, die so leicht wie Seide erscheinen, aber so stark sind wie der Griff des Teufels?


Aber als er die Pferde wechselte, muss sich auch der Trupp, der ihm folgte, verändert haben. Denn sie kamen immer noch weiter, und jetzt, als er das offene Land jenseits des Passes betrat, konnte er das Dröhnen und das Läuten der Hunde hören, eine Musik, die sich in der Kehle der Schlucht festsetzte und schwach ins Freie drang.


Larry Burns leckte sich über die Lippen und schmeckte das Salz des Schweißes und das trockene Brennen der Lauge. Er war sehr durstig. Er hatte seit mehr als einem halben Tag kein Wasser mehr getrunken, und zu der schrecklichen Müdigkeit, die seinen Körper von Kopf bis Fuß durchzog, gesellte sich der Wassermangel, der durch seine Adern floss und sich in seiner Kehle festsetzte. Aber er leckte sich über die Lippen, drehte den Kopf und grinste beim Klang der Hunde.


Er hatte sich entschlossen, im Kampf zu sterben.