Mira

Chittor, 1528. Eine junge Witwe soll das rote Kleid anlegen und ihrem toten Mann ins Feuer folgen. Es ist die höchste Ehre, die ihr Haus zu vergeben hat. Sie sagt: Nein. Mira ist fünf, als ein wandernder Mönch ihr eine kleine Bronzefigur in den Hof legt. Sie sagt Du zu ihr — und bleibt vierzig Jahre bei diesem einen Wort. Es kostet sie ihren Rang, ihre Familie, ihre Heimat und beinahe ihr Leben: einen Becher mit Gift, einen Korb mit einer Schlange, und am Ende eine Tür, die man ihr öffnet, weil man sie nicht mehr halten kann. Rajasthan im sechzehnten Jahrhundert — eine Welt aus Festungen, Karawanen und Kriegen, in der eine Königstochter ihren Wert daran bemisst, wen sie heiratet. Mira misst ihn anders. Was sie singt, singen bald die Wäscherinnen am Fluss. Und fünfhundert Jahre später singen es noch immer Menschen in ganz Indien, die ihren Namen kennen und ihre Geschichte nicht. Erzählt wird sie an sieben Abenden, unter einem Baum, von einem alten Mann, der nichts erklärt und nichts auslässt. Eine Reisende hört ihm zu und schreibt auf, was sie hört. „Witwe ist, wessen Mann tot ist. Mein Mann ist tot, und ich trauere um ihn, mit allem, was ich habe. Aber Witwe bin ich nicht. Mein Bräutigam lebt." Ein Roman aus Indien. Mit einer Karte der Orte der Geschichte.