Duell am Cimarron
Wyatt Earp 149 – Western
Entdecke diesen und 400.000 weitere Titel mit der Flatrate von Skoobe. Ab 12,99 € im Monat.
Beschreibung zu „Duell am Cimarron“
"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Es war ein kleiner Mensch mit ausgetrocknetem pergamentfarbenem Gesicht, stechenden dunklen Augen hinter goldgeränderter Brille und einem Backenbart, der bis zu den Kinnecken reichte. Er trug einen dunkelblauen schmalrandigen Hut mit steifem topfartigem Kopfteil, ein weißes Hemd und eine dunkelblaue Halsschleife. Sein Gehrock reichte ihm bis in die Kniekehlen. Er hatte einen seltsam steifen, leicht gebeugten Gang und setzte die Füße auf eine sonderbare Weise nach innen. Irgendwie erinnerte er durch seinen Gang an einen Indianer. Sein Name war Coltun, Harry Coltun. Er stammte aus Fort Lookout in South Dakota.
Vor Minuten war er mit der Railway in die Stadt gekommen. Nun stand er auf den schweren staubigen Holzplanken des Perrons und blickte in die Mainstreet, die um diese Stunde im rotgoldenen Licht der Morgensonne lag.
Ganz anders hatte er sich diese Dodge City vorgestellt. Lärmerfüllt, buntschillernd, sehr viel eleganter, als es sich ihm darbot. Das war ja eine staubige Cowtown wie all die anderen auch. Und erst wenn man genauer hinsah, bemerkte man, daß auf der mit Häusern bestandenen Seite der Front Street eine Schenke neben der anderen lag. Da gab's auf hundertfünfzig Yards mehr Bars, als der Dakota-Man je auf einem Fleck beieinander gesehen hatte.
Coltun nahm seinen Korbkoffer auf und ließ den Blick noch einmal über die Häuserfront gleiten.
Gleich das zweite Haus drüben neben der Straßenecke trug auf seiner hölzernen Fassade in großen roten Lettern einen Namen, den wohl jeder Mann im Westen kannte: Long Branch Saloon.
Coltun überquerte die Straße und hielt auf die bekannte Bar zu.
Als er die Tür
Es war ein kleiner Mensch mit ausgetrocknetem pergamentfarbenem Gesicht, stechenden dunklen Augen hinter goldgeränderter Brille und einem Backenbart, der bis zu den Kinnecken reichte. Er trug einen dunkelblauen schmalrandigen Hut mit steifem topfartigem Kopfteil, ein weißes Hemd und eine dunkelblaue Halsschleife. Sein Gehrock reichte ihm bis in die Kniekehlen. Er hatte einen seltsam steifen, leicht gebeugten Gang und setzte die Füße auf eine sonderbare Weise nach innen. Irgendwie erinnerte er durch seinen Gang an einen Indianer. Sein Name war Coltun, Harry Coltun. Er stammte aus Fort Lookout in South Dakota.
Vor Minuten war er mit der Railway in die Stadt gekommen. Nun stand er auf den schweren staubigen Holzplanken des Perrons und blickte in die Mainstreet, die um diese Stunde im rotgoldenen Licht der Morgensonne lag.
Ganz anders hatte er sich diese Dodge City vorgestellt. Lärmerfüllt, buntschillernd, sehr viel eleganter, als es sich ihm darbot. Das war ja eine staubige Cowtown wie all die anderen auch. Und erst wenn man genauer hinsah, bemerkte man, daß auf der mit Häusern bestandenen Seite der Front Street eine Schenke neben der anderen lag. Da gab's auf hundertfünfzig Yards mehr Bars, als der Dakota-Man je auf einem Fleck beieinander gesehen hatte.
Coltun nahm seinen Korbkoffer auf und ließ den Blick noch einmal über die Häuserfront gleiten.
Gleich das zweite Haus drüben neben der Straßenecke trug auf seiner hölzernen Fassade in großen roten Lettern einen Namen, den wohl jeder Mann im Westen kannte: Long Branch Saloon.
Coltun überquerte die Straße und hielt auf die bekannte Bar zu.
Als er die Tür